Marianne, reisen wir wirklich einmal mit dem Wölkchen nach dem Osten, dort wo Rudi kämpfte, und die russische Steppe raucht von Brand, Glut und Blut! Ja, Marianne, das Wölkchen ist inzwischen schon eine dicke, große Wolke geworden, eine riesige, schwarze Rauchwolke, durchzuckt von Flammen und hochprasselnden Strohgarben des brennenden Dorfes, der flammenden Häuser und Hütten. Die deutschen Panzer sind durch das Dorf gewalzt. Die Alten, die fliehenden Frauen und Kinder, die ihre Beine so schnell nicht trugen, liegen erschossen am Wege; vernichtet von diesen aus weiter Ferne einbrechenden deutschen Soldaten. Die mühevolle Arbeit russischer Bauern, alles vernichtet, verbrannt und zerstampft. Aber da liegen am Dorfrand auch drei ausgebrannte, völlig zerschossene deutsche Panzer, und rings um diese herum etwa zwanzig gefallene deutsche Infanteristen mit Maschinenpistolen, alle schrecklich verstümmelt in einer großen Blutlache, unter ihnen ein Unteroffizier und ein Leutnant. Und über dem allen hängt eine große, dicke, schwarze Rauchwolke.