Schwarze Punkte

Eben noch hat es gegossen, schon scheint wieder Sonne. Das ist wie im April und in Schillers Balladen. Dabei sind wir im Hochsommer und in Jena.

Das Südbad. Hier ist die Grasnarbe dünn, niedergedrückt, noch etwas feucht. Aber im Wasser (22 Grad Celsius) lärmen schon wieder die Badegäste. Maria und Eumel bauen aus ihren Sachen einen Kreis um sich herum. Sie liegen wie zwei Kompassnadeln drin. Niemand möge diesen Kreis stören.

Endlich kriegen wir Maria auch mal wieder im Bikini zu sehen. Sie liegt fein quer in unserm ganzen Bild. Der Nabel ist nach wie vor eindrucksvoll. Die Sonne starrt von weit oben nach ganz unten. Durchaus: Die Bademode aus dem Oberlungwitzer Kombinat ist eindrucksvoll. Und erhebend.

Eumel dreht sich vorsichtshalber mal auf den Bauch. Maria bestreut Eumel auf akkurate Weise mit Erdkrümeln und herausgerissenen Grashalmen.

Eumel knurrt und juckt sich.

Ich beiß gleich. Was ist‘n das hier?

Sind meine Ohren.

Was? Das sind deine Ohren? Die am Kopf?

Und was ist das?

Musst du doch merken.

Gut. Ich merke das, was du nicht merkst.

Tja. Meine Welt ist eben nicht von Pappe.

Ich hab auch keinen Pappenstiel.

Aber bitte, mein Herr. Ich finde Sie so etepetete.

Etewas?

So zartfühlend.

Gnädiges Fräulein?

Mein Herr?

Wieso sind wir hier im Bad. Zusammen.

Weil‘s auseinander so schlecht geht.

Was geht schlecht?

Das wirst du mir jetzt gleich erzählen.

Tja, und dann erzählen sie sich nichts. Sie erzählen sich reineweg gar nichts. Sie starren sich an, liegen einfach so da, starren, zählen die kleinen schwarzen Punkte in den Augen des andern. Jeder hat in jedem Auge einen schwarzen kleinen Punkt. Sie zählen noch mal. Zwei schwarze kleine Punkte pro Gesicht. Zwei mal zwei Gesichter. Nein, das wären ja vier Gesichter. Also zwei mal zwei Punkte. Macht wirklich zusammen vier schwarze kleine Punkte. Vier kleine schwarze Punkte in vier Augen. Die Probe: vier geteilt durch vier ist eins. Ein schwarzer Punkt pro Auge.

Richtig? Richtig!

Also noch mal die ganze Aufgabe von vorn. Sicher ist sicher. Jeder hat in jedem Auge ...

Als Maria und Eumel aufblicken, sind sie eingebaut, zugebaut, umbaut. Ein umbauter Erholungsraum. Das Gras sieht keine Sonne mehr.

Ringsumher wälzen sich tonnenschwere Großfamilien auf riesigen bunt karierten Decken, auf verketteten, verknoteten Luftmatratzen. Die Freizeitindustrie des Landes zeigt ihre Leistungsfähigkeit. Man hat viel Luft in viele Gummibälle geblasen. Unübersehbare Kinderscharen spielen laut schreiend mit dem Jahresaufkommen an gräulich bunten, fest verstöpselten Gummitieren. Die Radiorekorder beweisen ihre gesunkenen Klirrfaktoren. Badekappen, Bademoden, Badetücher, Bade-Sprays, Badejungen, Badekarten. Vom Badewasser ist auch noch etwas zu sehen. Es schwappt hin, und es schwappt her. Winzige Kinder schlucken es mit Genuss und weit aufgerissenen Augen.

Nebenan ragen die Masten einer Flutlichtanlage in den inzwischen wieder fast blaublanken Himmel. Oben auf den Masten liegen keine Leute, um sich zu sonnen. Vielleicht sollten Eumel und Maria dort hinaufklettern, sich auf den dreieckigen Plattformen langmachen? Nur Leute mit scharfen Zeissgläsern würden genauer sehen können, was sie da zu treiben hätten, auf einer solchen Plattform, von den runden Kübeln der Scheinwerfer eingerahmt, der Sonne ein Stück näher ...

Aber der Fußballklub Zeiss Jena hat seine Vorschriften. Tut uns leid. Da könnte ja jedes Pärchen kommen. Und dann in luftiger Höhe, kurz vor dem siebenten Himmel – nein, geht nicht, sehen wir keine Möglichkeit.

Aber es würde doch nicht jeder mit jeder kommen? Wollen denn alle Paare gleich so hoch hinaus?

Also gut. Wir verstehen. Denn wir müssen verstehen.

Maria und Eumel bleiben bäuchlings liegen, im platten Gras, und wir schauen in die Runde der eifrig Erholung Suchenden.